Ȋmi vine să mă duc pe front. Mai exact, ȋntre liniile ȋntȋi ale fronturilor. S-aud dronele zburȋnd, pȋnă ȋn ultima clipă. Vȋntul şi gloanţele şuierȋnd, pămȋntul explodȋnd ca un vulcan şi dronele rănite-n aripă zburȋnd bezmetice şi speriind puful de plop tremurător. Parte din maşinăria de propagandă a Rusiei, desigur.
Din tumultul
de şoc şi groază, aproape la fel de rele precum alertele şi codurile de vreme
rea ale ANM-eului, ȋn bătaia puştilor şi a vȋnturilor din patru zări, aş
compune imnul romȃnilor.
Care s-ar numi: “Nu mai cȋntaaaţi! Nu mai cȋntaaaţi! Vă conjur, nu mai cȋntaţi!”
